{"id":1654,"date":"2011-12-15T09:37:29","date_gmt":"2011-12-15T15:37:29","guid":{"rendered":"https:\/\/www.uv.mx\/blogs\/lectores\/?p=1654"},"modified":"2012-12-05T16:22:41","modified_gmt":"2012-12-05T22:22:41","slug":"los-libros-son-mas-generosos-que-los-hombres","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.uv.mx\/blogs\/lectores\/2011\/12\/15\/los-libros-son-mas-generosos-que-los-hombres\/","title":{"rendered":"Los libros son m\u00e1s generosos que los hombres"},"content":{"rendered":"

Javier Rodr\u00edguez Marcos<\/strong><\/p>\n

\u00abUna obra maestra hecha a mano en un mundo de reproducciones de pl\u00e1stico\u00bb. Las palabras que Tony Judt dedic\u00f3 a El primer hombre<\/em>, de Camus, servir\u00edan para describir Canci\u00f3n de tumba<\/em> (Mondadori), el libro con el que el mexicano Juli\u00e1n Herbet (Acapulco, 1971) ha ganado el premio Ja\u00e9n de Novela. Narrador, poeta y vocalista de la banda de rock Madrastras, Herbert cay\u00f3 en 2006 como una piedra en el estanque editorial espa\u00f1ol con Coca\u00edna. Manual de usuario<\/em> (Almuzara), un texto escrito con el mismo cuchillo con el que ahora relata la vida de su madre, prostituta.<\/p>\n

La novela del autor mexicano narra la historia de su madre, prostituta<\/p>\n

La enfermedad terminal de una mujer cuyo primer recuerdo era una paliza fue el detonante de la historia que su hijo empez\u00f3 a redactar para sobrellevar las noches de hospital. \u00abTuve que vencer una verg\u00fcenza personal y otra literaria\u00bb, dice el escritor por tel\u00e9fono desde Saltillo. \u00abLo autobiogr\u00e1fico tiene esquinas dif\u00edciles\u00bb. \u00abMadre solo hay una. Y me toc\u00f3\u00bb, reza la cita que abre Canci\u00f3n de tumba<\/em>. Lo que le sigue es un torrente de nomadismo prostibulario, casas malconstruidas<\/em> por sus propios inquilinos, desahucios y violencia. \u00abLo malo de ser el hijo de una puta es que, cuando eres ni\u00f1o, muchos adultos act\u00faan como si la puta fueras t\u00fa. Mi hermano mayor tuvo que salvarme de ser violado al menos en tres ocasiones antes de que me graduara de primaria\u00bb, escribe Herbert, que insiste en que su mayor preocupaci\u00f3n no fue qu\u00e9 contar sino c\u00f3mo hacerlo: \u00abNo quer\u00eda hacer una autobiograf\u00eda sino algo que funcionase literariamente\u00bb.<\/p>\n

Dice el novelista que \u00abtodo abismo tiene sus canciones de cuna\u00bb, y por eso subraya que ha querido huir de la \u00abideolog\u00eda\u00bb del dolor: \u00abEl dolor es intransmisible, solo admite c\u00f3mplices. Plantearse otra cosa solo sirve para hacer novelas chantajistas\u00bb. Tal vez por eso su libro tiene algo de sangrante canci\u00f3n de amor no exenta de redenci\u00f3n. La palabra no le convence: \u00abRedenci\u00f3n, no. Uno es mejor o peor escritor por lo que hace con lo que le toc\u00f3. Tengo amigos nacidos en familias felices que son grandes escritores por otra clase de cicatrices. No reivindico ni la pobreza ni el sufrimiento. Con cualquier vida se puede construir un universo literario\u00bb.<\/p>\n

Efectivamente, con un estilo como el suyo, dar\u00eda igual que Juli\u00e1n Herbert estuviera relatando la vida de la Madre Teresa. Para muchos de los que van a sus conciertos, avisa, la literatura es una lengua muerta. La suya, sin embargo, se alimenta de poes\u00eda culta, oralidad callejera y anglicismos sin mala conciencia: \u00abNo renuncio a la literatura, pero eso hoy significa algo m\u00e1s que escribir bien. Escribir solo para ser comprendido achata el lenguaje, le quita filo. \u00bfLos anglicismos? En M\u00e9xico todo es frontera\u00bb.<\/p>\n

En Canci\u00f3n de tumba<\/em> la vida de los personajes va acompa\u00f1ada por una decepcionante sucesi\u00f3n de Gobiernos. As\u00ed, asoci\u00f3 a L\u00f3pez Portillo el desahucio de sus 12 a\u00f1os : \u00abLe tengo un resentimiento infantil. El desamparo vino de un presidente con discurso de izquierdas\u00bb. De aquel naufragio rescat\u00f3 un libro de Oscar Wilde y admite que la literatura le salv\u00f3 de \u00abmuchas cosas\u00bb, pero matiza: \u00abComo a cualquiera. Los libros son m\u00e1s generosos que los hombres\u00bb. Su manuscrito no lo ley\u00f3 ninguno de los que salen en \u00e9l. \u00abNo lo voy a leer nunca\u00bb, le dijo su mujer. Es ella la que en un momento del relato le pide: \u00abCu\u00e9ntame ahora un recuerdo feliz\u00bb.<\/p>\n

Tomado de: http:\/\/www.elpais.com<\/a><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"